Comment lui dire que je ne veux pas être comme lui?

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Les yeux rivés sur le plafond, je déglutis difficilement avant de lâcher un soupir. Je sais pertinemment ce qu'il va se passer, je sais qu'il sera déçu de moi. Il pense que je suis le meilleur, il pense que je suis né pour faire ce qu'il fait, mais ce n'est pas comme ça. Avoir des hôtels ne m'intéresse pas, ce n'est pas comme ça que je veux faire de l'argent. Je veux travailler pour gagner mon argent, pour prouver que je le mérite et non pas rester assis sur une chaise à signer des documents pendant que les autres font tout le travail pour moi. Je trouve ça injuste, ce n'est pas ce qui m'intéresse réellement. Je veux faire ce que j'ai envie de faire, et non pas ce qu'il veut que je fasse. C'est probablement pourquoi elle et moi nous entendons aussi bien. Elle est le contraire de moi, mais ce sont exactement nos différences qui nous rapprochent autant, ainsi que nos ambitions. Bien que nos spécialisations diffèrent, cela revient au même. Je souhaite aller en médecine moi aussi, mais je veux m'occuper des animaux. Voilà ce qui me passionne réellement. J'adore les animaux, et je veux pouvoir prendre soin d'eux. Je n'ai rien à faire des chambres d'hôtels, c'est mon propre cabinet que je veux. J'ai envie de pouvoir prouver au monde entier qu'Andrew Humphrey est bien plus qu'un simple nom de famille, et que mon père n'est pas toujours derrière mon dos pour m'aider à avoir tout ce que j'ai.

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Soudainement, j'entends la porte à l'étage s'ouvrir. Le bruit de ses pas est lourd, et il crie. Il crie fort, il râle, mais je ne sais pas ce qu'il dit. Quel malheur que notre bonne loyale ne soit pas là ce soir. Je me redresse rapidement, enfile un chandail et descend à l'étage, là où l'odeur d'alcool me rappelle que mon père était parti à une soirée pool chez un de ses associés. Je ne veux pas être comme lui, à devoir me saouler à chaque semaine pour pouvoir garder mes contacts à mes côtés.  Je sais que je suis mieux que ça, que je n'ai pas à faire des choses qui me déplaisent afin de plaire aux autres.  

Lorsque j'arrive à l'étage, je retrouve la figure de mon père, affalé sur le sofa le plus près qu'il a trouvé, respirant plus fort qu'à l'habitude. Je me décide donc de l'aider à retirer ses chaussures, mais c'est à ce moment précis qu'il redresse la tête et me regarde longuement. Pour un moment, j'ai l'impression que ses yeux hazels comme les miens me comprennent, et qu'ils me percent jusqu'au fond de l'âme. 

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Je retire ses chaussures.

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"Tu as tué ma Anastasia", finit-il par déclarer, les traits durcis.

"Je n'ai pas tué maman."

"Je savais que t'allais être du trouble dès le début, quand tu es arrivé par accident."

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Et alors que je m'y attends le moins, il attrape le col de mon chandail, et il me soulève. Son autre main se plaçant au niveau de ma gorge, la pression se referme et ma respiration se coupe. 

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"Lâche moi, papa, bordel! "

"C'est de ta faute. C'est de TA faute!" 

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Coup au visage.

Ouais, c'est de ma faute, finalement. Mon père a bel et bien raison: j'ai tué ma mère.